Frío en Bruselas sin ti

Nací con sensación de frontera

una tarde con olor a lluvia

como un niño de contrabando

que no tiene a quien llorar.

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Desde entonces busco un poema

que hable del horror y la dulzura

de estar vivo y despierto

minuto a minuto cada hora.

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Hoy sé que sólo si me entusiasmo

conozco la medida del tiempo

que la vida es un tiempo remoto

que sobrevive a los desastres.

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También sé que a veces duermo

para no ver que estoy triste por dentro.

Y que no me hace falta tenerte cerca

para saber que llevas la huella de mi mismo.

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Esta noche me mira la luna de invierno

en la ventana de un hotel de Bruselas

y noto que ha empezado a hacer frio.

Tanto como en mi desde que no estás.