Eso que somos...

Todos somos hijos del vaivén.
Cazador cazado, cálido gemido.
Heraldos dormidos en trémulo roce,
barrera en el sonido,
pájaros sin norte.

Ventanas abiertas al relente de la noche,
centros de universos,
muñecos de resortes.

Manolo García,
Sólo un poco.